晚上九点，卡多根广场17号的客厅里亮着灯。

壁炉烧得很旺，暖橘色的光把整个房间烤得暖烘烘的，斯特拉趴在壁炉前的地毯上，脑袋枕在前爪上，半眯着眼。

埃德蒙坐在沙发上，膝上摊着一团深灰色的毛线。

织针在手里不太熟练地交错着，针脚松一处紧一处，歪歪扭扭的，怎么看都不太像一条围巾该有的样子。

他已经拆了三次了。第一次织到一半发现起针的时候漏了一针，整条围巾中间缺了个口子，他对着那缺口看了半分钟，然后沉默地拆了。

第二次织得密了一些，但边角收得太紧，整条围巾像一条拧巴的绳子，他拆的时候线团都打了结，解了快十分钟。现在是第三次，他织得慢了很多，每织几行就停下来端详一下，确保针脚大致均匀。

他低头看了一眼手里的半成品。宽度倒是差不多了，但有几行明显松了，有几行又紧得缩在一起。

他看了一会儿，又拿着织针比了比，犹豫着要不要再拆一次，但看了一眼已经织了那么长的部分，最后还是放下了。

斯特拉在地毯上翻了个身，肚皮朝上，四只爪子蜷在胸前，露出毛茸茸的腹部。

她的视线落在那团深灰色的毛线上，耳朵微微动了动。

埃德蒙又低头织了几行，动作稍微顺了一些。

这围巾是给汤姆的。苏格兰的冬天比伦敦冷得多，上次汤姆在双面镜里缩在被子里说的时候，他就想着要织一条围巾寄过去。

他之前没织过，去买了毛线和织针，又从玛莎那里问了半天，大概教了他一些基础的步骤。

他想着苏格兰高地的风，汤姆把围巾裹到下巴下面的样子，手上的动作不知不觉快了一些，针脚也跟着松了。

他赶紧放慢速度，重新稳住。

闹钟响了。

埃德蒙抬头看了一眼，是厨房的方向，提醒他土豆鸡块应该收好汁了。