高压毒素注射枪！

这六个字，像一根烧红的钢针，顺着耳道，狠狠刺入陈默的大脑皮层。

时间仿佛在这一瞬间被撕裂成了两半。

一半，是高野那因为恐惧而彻底变调的尖锐声音，在耳蜗深处疯狂地回响、撞击。

另一半，是车窗外那副风和日丽、秩序井然的景象。省委书记脸上带着几分尚未完全褪去的敬畏。远处，高野带着他的团队，穿着一尘不染的白大褂，像一群等待检阅的企鹅，脸上洋溢着标准而热情的笑容。

一切都完美得像一出精心排演的戏剧。

除了那个站在记者群最前方的“幽灵”。

陈默的瞳孔，在一瞬间收缩到了极致，视野里所有的色彩和背景都褪去了，只剩下那个名叫亨利·杜邦的白人男子。他脸上的微笑，他胸前挂着的记者证，他手中那台看起来平平无奇的相机，每一个细节，都在陈默的视网膜上，被分解、放大，然后重新组合成一个词——死亡。

他的身体，已经先于意识做出了反应。推开车门的动作，没有丝毫停顿，迈步下车的姿态，依旧沉稳有力。他的脸上，甚至还保持着那种恰到好处的、作为东道主的谦逊微笑。

他不能停，不能跑，甚至不能有任何一丝一毫的异常。

“高野。”